Senza titolo 66

Chi se ne va dovrebbe avere almeno l’accortezza di accostare appena la porta Si abbandona la marea per una città di grotte sigillando libertà con catrame liquido Ma è dagli stipiti che entra il ricordo a soffiare sui colori dei muri e sulle valigie rimaste aperte. Diciamolo dunque a queste partenze disfatte di lasciare un...

Invito Alla Poesia

Le orchidee stanno ferme a morire mentre un convoglio merci tira dritto per la pianura e il postino consegna le ultime lettere. La pazienza del sole ha portato frutti carichi di succhi è tempo di vendemmia - anche di parole. I ricordi fanno gara a non sbiadire lenti sulla pelle, di nuovo un certo tepore...

Capita

Capita che bere l’inchiostro ci ubriachi più del vino. Muoiono così farfalle e farabutti lo stomaco si contorce e vomita fuori acqua limpida. In fondo è dei poeti la capacità di trovare sete nella fogna.

Le Mattine Erano Nere

Le mattine erano nere i pomeriggi uguali e le sere prendevano il colore dei lampioni avevo venticinque anni ero bello ero forte ero un bel pezzo di ragazzo bevevo limoncello dal collo della bottiglia e ridevo, facevo il pazzo. Già mi alzavo all’alba per lavorare e andavo a letto tardi con il mal di testa...

Siamo Vivi

Siamo vivi inaliamo l’aria che fu dei morti. Se respirassimo anche la loro saggezza saremmo di certo più coscienziosi. Tutto si rigenera sdraiati nella tomba di lino, che dormire è un po’ come morire ritrovarsi nell’ossigeno di chi se n’è andato. Fuori dalla stanza la luna si contempla in una pozza chiede ragione agli angoli...